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lunes, 15 de mayo de 2023

Tres poemas de escuela y juventud



Poemas publicados el 15 de mayo de 2023 en la revista mexicana Aionhttps://aion.mx/literatura/poemas-de-escuela-y-juventud


En la puerta del instituto


En la puerta del instituto,

él, como un pavo real,

acelera la moto.


En la columna,

ella, apoyada, 

le mira y sonrie.


Sus movimientos,

un alfabeto que no se enseña,

se aprende.


*


En el aula


Alumnos hablan

sin prestar atención.

A veces miran,

nadie pregunta.

No saben que no siempre les escucho.

A veces les miro, sin ver.

A veces sueño, despierto.

A veces una difusa y lejana imagen mental

brota por su cuenta.

Me libera

de su tiranía adolescente,

sin maldad,

a mi soledad.


*


Juventud poligonera


Pantalones caídos, 

cuerpos nerviosos, fibrosos,

moreno de sol poligonero.


Camisetas sin mangas,

brazos tatuados con relojes sin horas,

cabezas rapadas, con crestas, vacías.


Polígonos tuneados con paredes verdes de humedad,

hacinados de viviendas donde no se come caliente

e impera el ruido para tapar el silencio.


Chiquillas que dan biberones

entre  flores, latas y vidrios

mientras chatean con el móvil. 


Mocosas listas para quedar preñadas 

de cualquier chandalerillo aguantaesquinas,

para huir. 


Ilusiones envueltas 

en bolsas de pegamento

al vaivén de una suave brisa de porro.


Miradas periféricas

cuya lozanía queda engullida

por una ceniza de realidad.


Corazones gastados, criaturas rotas.

La sociedad los llama poligoneros,

los trata como objetos perdidos.



martes, 17 de diciembre de 2019

Poesía y pintura




Poemas mudos,
pinturas de Vila Matas:
poemas visibles, pinturas invisibles.

Poemas de plenitud,
concreción, claridad, precisión.

Pinturas liberadas en un poema visual
de vacío e imaginación.

Imágenes arrojadas
al vacío de la página en blanco
transformadas en trazos y palabras.

El color, puente del ojo a la mente,
comprende lo vacío.

El vacío es el mensaje,
el color, su mensajero.


@jlregojo      #RegEye




martes, 27 de noviembre de 2018

Palabras refugiadas

Frente a la orilla
del Mare Mortum
he lanzado
los acentos de mi lengua materna.

Nadan como pececillos
en busca de placton
con el que alimentarse.

El filo de la luna
nítido
como el horizonte que nos abraza.

Las estrellas callan,
se miran al espejo
sin una explicación.

Algún día,
los acentos de las personas ahogadas
se mezclarán con los míos:
los mismos.

Entrelazados por sílabas
hablarán de los horizontes
que nos unen,
cantarán de la lejanía,
del pasado,
de lo invisible.

Canción de cuna
de lo que nunca se logra:
el equilibrio.



@jlregojo    #RegEye
(tras la lectura de la poesía de John Berger)

lunes, 5 de noviembre de 2018

Reflexiona con… Marina Tsvetáieva


El que no siente pasión por el transgresor no es poeta.
— M. Tsvietaieva

La poemareflexión de esta semana va dedicada a tod@s l@s lector@s de la revista, a tod@s sus poetas, transgresor@s de la vida. Va por vosotr@s/nosotr@s.
En el libro Locuciones de la Sibila, de Marina Tsvietáieva podéis encontrar los aforismos y pensamientos de la poeta.
Marina Ivánovna Tsvetáieva (en cirílico Марина Ивaновна Цветaева) (26 de septiembre de 1892 – 31 de agosto de 1941), fue una escritora rusa, que destacó como poeta y prosista.


@jlregojo    #RegEye

Publicado en la revista Poémame el 14 de mayo de 2018

jueves, 29 de marzo de 2018

El país de los que están a punto de desaparecer


Me miró, un segundo fugaz.
Dos imanes que arrastraron
lo que hay de mi a la superficie,
al descubierto, sobre mi piel.
Malvivo en el olvido sin saborear,
solo en compañía,
dejo de ser una multitud
convirtiéndome en miedo.

Las luces,
destellos en la oscuridad,
desfilan.
Miro sin ver,
noto sus caricias, volutas de humo.
Pierdo el rumbo en lugares conocidos,
saboreo la insipidez de la tarde.

Mi corazón se derrite,
ha dejado de existir.
Recuerdo el aleteo de sus pestañas.
Suspiro por una brizna del pasado,
ese lugar desconocido
donde me miró.

Los vivos, sombras
que comparten un silencio
de eternidad.
El país de los que están a punto de desaparecer.

#RegEye    @jlregojo

lunes, 5 de febrero de 2018

En la frontera sur

                                                         A las víctimas de la playa del Tarajal (6/2/2014)


Paredes de barro, suelo de barro,
hospital de barro.

Olor a sangre
y a cloroformo.

Frío.
Madrugada.

Hombres y mujeres con heridas,
niños y niñas también.

Heridas resecas,
gangrena negra entre los músculos.

Sangre a borbotones,
hemorragia que no cesa.

Vendajes roñosos
pegados a la piel.

Olor a mierda,
intestino abierto.

La vida se va como se apaga la vela:
queda y suavemente.

¿Quiénes son?

Ayer tus abuelos.
Hoy tus compañeros.
Mañana tus hijos.

Ayer violadas.
Hoy violadas.
Mañana tus hijas.

¡No los compadezcas!
La piedad humilla.

El dios del negocio:
concertinas.

Ellos, hermanos de sangre.
Nosotros, compañeros de crimen.



(Tras la lectura de Las heridas, Norman Bethune, Pepitas de calabaza ed., Logroño 2012)

@jlregojo    #RegEye

jueves, 25 de enero de 2018

Caricias




Aún no dormí

y ya tengo el recuerdo

de tus caricias


@jlregojo     #RegEye

lunes, 15 de enero de 2018

The great clod


                                                                 "When the Dao dissolves, it becomes rivers,
                                                                                         when it coagulates it becomes mountains."
                                                                                                        Sun Ch'o


Staring at my brushes
the inkstick turns to thick black blood
                                                             from burned dead pine trees.

Broken clouds of smoke
like mountain tops
                               sadden my heart.

Shrinking forests,
shrinking life:
                      human waste.

Feathers on the wind,
empty mountains:
                            human sounds echo.

Rain of blood.
We, mercenaries, forget our knowledge of nature,
                                                                                but endure.

Modern cities:
                     anonimous walking shadows,
                     brush strokes of blood.
You are not my friends,
I am not yours.

Mountains and rivers,
the horizon,
the call of the wilderness,
                                          a reminder
                                          to save us from attachments.

Obey your heart,
                           brighter than the stars of the sky.

                                                                             


                                                                                  "The space goes on.
                                                                                                            But the wet black brush
                                                                                                            tip down to a point,
                                                                                                            lifts away." Gary Snyder






After reading The Great Clod, Notes and Memoirs on Nature and History in East Asia by Gary Snyder

@jlregojo   #RegEye

February 2017

miércoles, 10 de enero de 2018

Política y políticos

En política venimos de muy lejos,
demasiado lejos
como para aprender de los errores.

Los políticos son necesarios,
encadenados al sistema.

Nuestro sistema político es perverso,
pagamos en vida su precio: 
miseria política.

Mejor adaptación al medio que la de los políticos, 
imposible.

Es teatro,
es comedia,
es farsa.

Los miramos resignados sin mirarlos,
los hacemos existir sin pensarlos.

No ven lo que deberían ver,
no sienten lo que deberían sentir.
Piensan tan mal que viven matándonos.

Su incompetencia es la nuestra,
reflejo de nuestro yo.

Globalizan ideas,
globalizan ideologías,
globalizan sueños.

Los actores cobran,
el pueblo paga.

Regeneración política,
regeneración ideológica,
regeneración generacional.

Escuchan poco, hablan demasiado:
dos orejas y una boca utilizadas al revés.

Si respirar no fuese más cómodo que dejar de respirar, no existiríamos.

Somos utopía,
abrazos de sueños,
abrazos de fantasía,
abrazos de imaginación,
abrazos de creatividad.

Todas las flores conocen la dificultad que comporta ser bella,
a pesar de ello, amanece cada día.







jueves, 28 de diciembre de 2017

A la opulencia

Sobre la mesa,
migas tras la comida.
Mañana, menos.

@jlregojo    #RegEye

domingo, 24 de diciembre de 2017

El nacimiento de Verdad

Fue un parto múltiple.
Mentira nació primero:
'Estoy sola, dijo'

Verdad, su hermana, no fue evidente.
Nació pequeñita,
lejos de ser un parto natural.

La esclavitud tecnológica
marcaba, con estadísticas, que no era el momento.
Sin señalar el sufrimiento real, mentía.
                                                                 
La lucha y desgaste de la Gran Madre
fue colosal:
                  triunfó.

               *

No se gobierna inocentemente.
La globalización es una ficción,
desigual y famélica.

Una unidad descompuesta:
los gordos aumentan, se extienden.
Indecente condición del mundo.

Mentira es feliz.
La celebración gozosa,
desafiante de la ignorancia.

Babosas interrelacionadas,
globalizadas, ignorantes y marrulleras
por vocación, gusto y descaro.

Vagas élites religiosas, arrogantes,
responsables de la pobreza y la ignorancia
nos despojan de todos los derechos, bajo palio.

Cadena hereditaria de desigualdad y dinero
que no se rompe -recuerda Mentira.
Porque la gente no se atreve -replica Verdad.

               * 

Mentira dice: 'No hay posibilidad de transformación, es lo que hay'
Verdad lo niega: 'Sí, se puede'

La chulería se confunde con valentía,
la mala educación con campechanía.

Lo irreverente con rebelión,
la disensión con traición.

Cada latido de la putrefacción
en el corazón.

               *

Una guerra contra la tierra
para alimentar a holgazanes.

Al final, Verdad solo nos mirará las manos
para ver qué tipo de humanos fuimos.

Salvajes
o temerosos a la llamada de lo salvaje.
La alegría está en ser.


(Después de las lectura de The Fool's Song de William Carlos Williams y Eduardo Galeano) 

@jlregojo    #RegEye

viernes, 15 de diciembre de 2017

Tierra




Cuando dos personas
luchan unidas en la tierra:
origen y final.
Las raíces se abrazan
en silencio.


@jlregojo     #RegEye
.

martes, 5 de diciembre de 2017

Farewell, proud world!

Farewell, proud world!
I'm going home, 
a terrible festival of dead leaves,
the last shelter of trees that talk quietly among themselves,
as a refugee.

Hunger into madness,
shrinking forests,
thunder harsh and dry,
gleams and glooms.

I travel by your side,
you lead me through a dark hope,
hope beyond hope.
Waiting for someone to show me the way.

Through the waves and the barbed wire,
one of us is sobbing.
You and I will never see again.
Who knows when you'll be dead.

Lines I'm writing for the last time.
Nothing else
have I to give you,
but respect.

Farewell, proud world!
I'm going home, 
a terrible festival of dead leaves,
the last shelter of trees that talk quietly among themselves,
as a refugee.


@jlregojo      #RegEye

viernes, 10 de noviembre de 2017

Contra el miedo


Mirando al sol

las sombras caen detrás.

Sigue sin miedo.



@jlregojo   #RegEye

domingo, 5 de noviembre de 2017

El árbol de la solidaridad


No amanece para los desposeídos,
para los refugiados.
Mientras tú anocheces.

Libres en la oscuridad del mundo.
Libres en las pantallas del móvil,
hasta que se apagan.

Desnortados ellos, por miedo.
Envilecidos nosotros, por ignorancia.
No todos.

Tropezamos en el bosque del camino:
religiones,
fronteras,
banderas,
fanatismos.

El árbol de la caridad
de hoja caduca y espinas en el tronco
crece de arriba a abajo,
sin cambios.

El árbol de la solidaridad
de hoja perenne y semilla generosa
es horizontal,
sigue dando fruto.


@jlregojo    #RegEye


sábado, 28 de octubre de 2017

Sobre la caligrafía




Pincel y agua
bailan al son del viento.
Gritan libertad.


@jlregojo     #RegEye

jueves, 5 de octubre de 2017

Chinatown

San Francisco, de North Beach a Chinatown
Día de Acción de Gracias, 1982.

París, de Bellevile a Le President, Chinatown
Año Nuevo del cerdo 2007.

Nueva York, de Brooklyn a  Canal St., Chinatown
Julio-Agosto 2016.

Oscura tienda china,
tos seca tras una pantalla de humo,
jaula de madera de patos,
arroz, sacos,
judías,
té,
pescado seco,
soja,
algas secas,
pipas de fumar,
budas,
boles,
sombreros de paja,
ábacos,
pinceles,
barras de tinta,
polvo.

Cielo sin fronteras,
atemporal.

Ancianos chinos recogiendo botellas de plástico
de turistas.
Ancianas chinas arrastrándolas hasta el coche
del joven chino
con tos seca tras una pantalla de humo.

Ojos que no miran,
que ya han visto,
solo observan.

Meditan mientras deambulan
entre sueños y recuerdos,
aquello que fue.

Silencio sereno,
voces anestesiadas por el polvo,
sabiduría ancestral obviada,
olvidada,
rechazada.

La luna mira hacia otro lado.
¿Cuántas vidas y muertes entre medio?
Gemelos opuestos,
ni vida ni muerte,
ni blanco ni negro.

El vacío,
la no existencia,
el no lugar.

Es aquí, hoy.

La mente, el recuerdo.